К трем часам мы уже прибыли в Wangdue. Успеваем на фестиваль! Во внутреннем дворике местного дворца вдоль стен стоят зрители, а в центре водит хороводы бутанская самодеятельность. 
Зрители для меня более интересны, чем танцоры. Тем более, если они вот такие красивые:
Мальчик слегка не в фокусе, но это не умаляет его идеальной красоты:
Отцы и дети:
Фестивальные мероприятия закончились в 4 и одного часа нам оказалось достаточно, чтобы досыта насладиться зрелищем.
Ночевка была запланирована в Punakha, чтобы утром еще раз посетить здешний фестиваль, а во второй половине дня отправиться в Timphu. Вдруг Кинле нам сообщает, что ночевать мы будем в Timphu, а завтра съездим в Пунакху - сейчас фестиваль, хорошую гостиницу не удалось здесь забронировать. Да мы ж программу утвердили и деньги перечислили еще 2 месяца назад! При чем тут “сейчас”?! Нарезать 2,5 часа горного серпантина в одну сторону и завтра еще два раза по столько???!!! Why??? После долгих телефонных переговоров с хозяйкой, нам предложили “фермерский дом” в Пунакхе. Ок, пусть будут фермеры.
Долго ли, коротко ли, приехали. Фермерский дом как-то удручил. Окруженное буераками строение в безлюдной деревне. В нем нас встретили две невзрачные серые старушки-нарушки и проводили на чердак по вертикальной зыбучей деревянной лесенке. Узкие ступеньки тревожно затрещали под моими шагами. Наверху три комнаты и интерьером предельно аскетичным: из мебели только матрацы на полу, разложенные в казарменном ритме... Ни подушек, ни пастельного белья... Ни туалета, ни рукомойника в зоне видимости. Времени только шесть часов. Ни прогуляться некуда (село пустое), ни даже просто присесть куда-то... (И это за 200 баксов с носа!). Чем сидеть в пустой комнате на голом матраце на полу, уж лучше вечер провести на горном серпантине под музыкальный баритон Санги. Ему тут тоже не понравилось, он с нескрываемой радостью принял известие, что мы едем дальше.
Заехали к Пунакха Дзонгу, посмотреть, стоит ли возвращаться сюда для съемки. И попали к прекрасной минуте заката:
В Timphu нас ждал роскошный отель, и уже традицонно был обещан ночной клуб. На подступах к столице Кинле попросил перенести визит в клуб на завтра - Санги устал. Действительно, с раннего утра за рулем, а последние три часа еще и в ночи по неосвещенной горной дороге. Если ты, Кинле, уверен, что завтра клуб работает, то конечно перенесем. Мы не садисты.
Ура! Наконец можно чуть дольше поспать и не надо паковать чемоданы. По плану эту ночь мы тоже здесь. Но вот является Кинле и объявляет, что сегодня мы ночуем в Паро. Русский язык незаменим при выражении деликатных эмоций, и Кинле услышал в это утро много новых для бутанского уха энергичных созвучий. Суть была - категорическое “нет” Паро. В крайнем случае согласны на Пунакху. Мы там еще самый красивый дзонг страны не посетили. А пока, в пожарном порядке покидав пожитки в чемоданы/рюкзаки, едем на столичный фестиваль.
Выходим из машины, безоблачное небо, яркое солнце, +28 С. Кинле мне: “Шляпу сними. В шляпе нельзя”. “Да я ж на этой высоте (2500) за 5 минут сгорю при таком солнце!” “Низя-я-я.” и Виктору: “А ты это надень.” и показывает на черную куртку, предназначенную для ночных заморозков. Немая сцена. “Нужна одежда с длинными рукавами.” Последовал очередной темпераментный лингвистический урок великого и могучего с синхронным переводом на анемично бледный в этом аспекте международный: “Нехороший человек, ты не прав! Позволь осведомиться: ты не мог рассказать о дресс-коде ДО того, как мы сюда приехали??? ДО того, как мы вышли из гостиницы?” Мы оба готовы были его придушить, оставалось кинуть жребий, кто приступит первым, а кто завершит расправу “контрольным в голову”.
... С форматом праздника мы уже познакомились вчера в Wangdue. Тут то же самое, только патио побольше
и присутствовала монаршая особа.
Король и с десяток приближенных сидели под навесами. Плебс спасался от палящего солнца кто как мог.
Полиция, вопреки страхам Кинле, не заинтересовалась ни моей шляпой, ни обнаженными руками Compañero.
На “сцене” демонстрировались уже знакомые нам па.
Правда, в этот день появились и облегчённые варианты костюмов:
...Через полчаса представления мы выучили все па и вполне могли бы принять участие в незамысловатом танце даже без репетиций и допинга. Через час от всего этого дилетантства уж веет гнетущей тоской. 
Потому слиняли в город за сувенирами. Но фестиваль преследовал нас - во всех лавчонках и ресторанах имелись ТВ, и онлайн транслировали праздник.
О том, что сувениры здесь дороги, мы читали, но что они еще и настолько примитивны, нас удивило. Например, магниты ценой $12-15 представляют собой жестянку с наклеенной фотографией. Безвыходных положений не бывает - купила на память о поездке тонкую до прозрачности фарфоровую пиалу. Она китайская, но на ней нарисован символ Бутана дракон. И длинными зимними вечерами, или короткими летними сумерками, наслаждаясь ароматом китайского зеленого чая, я буду вспоминать место приобретения этой вещицы. Всего $2. Рекомендую.
После обеда и шопинга снова наведались в королевский дворец, но стало еще грустнее: от танцев представление перешло к прозе. Неторопливая декламация, как на выпускном утреннике в детском саду. Только на непонятном языке. Король все еще здесь. Он мужественно внимает незамысловатому творчеству подданных уже восьмой час подряд!
Почти Шон Коннери:
Бутанцы не только нарядно одеты, но и тщательно поработали над прическами:
Ничто человеческое бутанцам не чуждо. В том числе макияж.
Ну и на этом не могу остановиться, когда меня окружало столько интересных людей. Еще портреты.
Re: Бутан. Блицкриг на восток
Сообщение: #77
LilyM » 03 янв 2012, 14:32
Вот на этом прекрасном образе я решила покинуть праздник:
Кинле, ну, каковы итоги переговоров на высоком уровне? Что ты нам предложишь вместо Паро? На выбор - отель в Пунакхе или столичная квартира хозяйки агентства. Мы выбрали Пунакху. Теперь думаю, что зря. Вряд ли когда-нибудь представится возможность посмотреть жилище условно рядового бутанца.
...В дороге Кинле поинтересовался, не хотим ли посетить local-bar. Как пел Барри Манилоу, “Для тех, кто экзотики выпить не прочь, в далеком Бомбее есть маленький бар”. Мы люди любознательные, мы всё хотим! “Русский человек не может обойтись без того, чтобы взять в рот что-нибудь эдакое, особенное...” (©Чехов)
Остановились in the middle of nowhere. Домик сарайного типа. Внутри две комнатки. В одной барная стойка и игровой стол, за которым с азартом народ предается неведомой игре, во второй грубо сколоченный деревянный стол и пара лавок. 
И бутанцам не чужда тяга к прекрасному. Обратите внимание, интерьер украшен яркими картинками и искусственной флорой кислотной расцветки:
Барменша за стойкой:
Оказывается, здесь есть виски! 
Заказали. Compañero всем разлил. Тут подрулил страждущий абориген. Он мялся у нашего стола, тоскливо косясь то на бутылку, то на Compañero, и прерывисто вздыхая. Ну, Виктор с национальной щедростью (милости просим, все знакомые и незнакомые!) налил ему почти до краев. Однако, оказалось, местные не пьют крепкие напитки в чистом виде. Бутанец попал в трудное положение - выпить надо срочно, а разбавить невозможно. Тем временем Кинле и Санги не сводили с меня напряженных взглядов - Compañero, с его внешностью и кличкой Commandos в определенных кругах, способен на все. А как я могу пить это в чистом виде??!! Пилось с приятной лёгкостью... Пожалуй, с удовольствием! Напиток оказался мягким на вкус, более похожим на венесуэльский ром, чем на виски. И, кстати, без утренних последствий... Ну и цена приятная - $5 за бутылку.
Свежие комментарии